As vezes, 

sonho com o blackout

Apenas para poder 

observar as estrelas

Degelos

De rios é feito o mar
Das fontes a água a brotar
Cachoeiras, corredeiras
Gotas no céu a flutuar
Matando a sede, afogando a ignorância
Arrastando pedras
formando geleiras
No alto das cordilheiras

Carta a um velho amigo

Querido e velho Amigo

Quando te tornaste um fascista?

Quando, aquele minúsculo homem (sim, o fascismo é masculino até quando usa saias), saiu do seu esfincter, passou por suas tripas, chegou ao coração e tomou as rédeas da razão.

Tantos jantares agradáveis, conversas sobre música, literatura, arte e eu não notei?

Tantas conquistas partilhadas, tristezas amparadas, mas certamente ele estava lá.

Discutimos religião, futebol, política e não vislumbrei nem a sua sombra?

Mas ele estava lá. Esperando o momento. Alimentando-se de toda a angústia, repressão, medo e desilusão.

Quando a oportunidade aflorou ele assumiu tua face o transformou? Ou somente o verniz rompeu e a máscara caiu?

Para onde ele enviou a empatia, a gentileza, a generosidade e o senso de ética?

Talvez estejam escondidos por trás do hipotálamo, do baço, ou figado? Aguardam uma nova oportunidade para reinar?

Assim é, assim será. O fascismo não sobrevive por muito tempo, queima rápido e traz arrependimentos. Quando passa, temos que olhar para as cinzas e tentar aprender a lição, mais uma vez.

Meu maior medo está em perceber que este pequeno tirano pode habitar em qualquer um. Inclusive em mim. 

Saudades 

Sedução

Sobre as chamas

O caldeirão fervia

Sob a água

Maçãs, figos em fatias

Cravo, canela e pimenta

Tudo ardia

Nos olhos, marejados, caprichosos

Servido em taças fumegantes

Para mundos rodopiantes

De luxúria, desejosos

Um Santo Voltando para Casa

A história começa com um mata-leão, um soco no estomago, um jeb de esquerda. O discurso de Mantovani na cerimônia de entrega do Nobel de Literatura poderia sair dos lábios de Kurt Cobain ou Bukowski. Porém, como Odisseu após a conquista de Troia, um vazio toma conta de seu espírito, tal qual um flamingo morto, deixando à deriva, por um bom tempo, sua criatividade. Sua agenda se resume a não ter uma agenda, recusando sistematicamente os convites para os mais variados eventos. Quando surge a oportunidade de retornar a sua Ítaca, digo, Salas, um pequeno povoado no sul da Argentina de onde saiu há 40 anos. No último lugar onde desejava estar, Mantovani se vê cercado por seus antigos personagens tendo que enfrentá-los. Mesmo abrindo concessões a seus conterrâneos, descobre que “santo de casa nem sempre faz milagres”. Antigos amores, velhas amizades, despertam desejos reprimidos, masculinidade frágil, reações violentas e manipulações políticas.

Mas, tanto o personagem quanto o ator desempenham muito bem seu papel. O pequeno povoado, excitado pela presença do ilustre filho, aos poucos vai perdendo o interesse diante do modo pouco estrelístico e cínico do escritor que reluta em participar das convenções provincianas. O povoado poderia estar situado no interior da Colômbia, Peru, Santa Lúcia, Trinidad e Tobago ou no Brasil, se tivéssemos um ganhador do Nobel (Argentina tem 5 ganhadores do Nobel, nenhum de literatura). Nas entrelinhas estão referências a Tolstoi e Fernando Pessoa.

Enfim, entre a descoberta da esperança de um novo talento ou dos remanescentes a sua última aula e a trágica cura para sua abstinência literária, renasce um autor que não abdica de seus princípios e só escreve quando tem algo a dizer.

Uma boa direção, um roteiro primoroso e o prêmio de melhor ator em Veneza. Qual seria o discurso de Martinez ao receber o Oscar? O Cidadão Ilustre é um grande filme. 

Poesia Torta

Algo incomoda 
na poesia mal escrita
na letra feia e torta
que não diz o que importa

Dos Amores

Amores perfeitos
não sobrevivem
se existem 
somente no VHS
ou no vento sudoeste
para lá de Bangladesh

suportando o peso das horas
do tempo que escoa 
formando lagoas

Pan de Mia

* Para Larissa e Pedro

Capivaras

Just Mercy

Assim caminha a humanidade. Com passos de formiga. E sem, sem vontade. (Lulu Santos)

Mas, ainda bem que caminha. Percebemos com mais clareza quando a indústria, mesmo a do entretenimento, começa a assimilar novos conceitos e incorporar costumes. Claro que sempre haverá os corajosos, os primeiros a atravessar o rio. Mas, aos poucos podemos perceber a água mudando de cor. Aliás, muita água passou por baixo da ponte desde que Mississipi Em Chamas estreou em 1988. Um filme corajoso tratando da temática do racismo, mas ainda com dois atores brancos nos papeis principais (Gene Hackman e Willem Dafoe) e dirigidos pelo excelente Alan Parker. Mas, recentemente começamos a ter filmes estrelados por atores negros em papéis não caricatos ou estereotipados. O excelente Green Book que recebeu os Óscares de Melhor filme, Melhor Ator Coadjuvante (Mahershala Ali) e Melhor Roteiro Adaptado, para citar um exemplo. Existiram exceções como o Oscar de Melhor ator de 1964 para Sidney Poitier no ótimo Lilies of the Field.

Talvez o maior mérito de Just Mercy (Luta por Justiça), seja a excelente e comovente atuação dos atores principais, todos negros. A direção (Destin Daniel Cretton) não compromete o resultado, tratando o assunto (pena de morte e as injustiças irreparáveis), com o peso e a seriedade que o assunto exige. Claro que o racismo permeia toda a trama, mas talvez por retratar a época, é tratado como algo inerente aquela parte do pais (Alabama). As falhas que o sistema judiciário americano se permite beira ao inacreditável (nem gosto de imaginar o nosso), parecendo um roteiro escrito por um autor inepto, assombrando por se tratar de uma história real. O personagem bem representado pelo ótimo Michael B. Jordan nos remete a um Dom Quixote lutando contra gigantes que parecem imaginários e impossíveis de serem vencidos. A atuação de Jamie Foxx, apesar de contida, consegue passar a evolução que vai da conformidade à esperança. Um filme que vale ser visto pela qualidade, mas também por representar um marco na mudança de um paradigma, assim espero.

Festa da Carne

Progênie

Vinicius M Fernandes

Ossain e Ogum

Cresci sob os cuidados de Vó Otília. Meus pais não tinham condições de cuidar de toda a prole e eu e minha irmã fomos abrigados em sua casa. Servíamos, também, como companhia já que meu avô morrera e ela morava sozinha.

Mulher simples e generosa, além de nós, amparava e cuidava da vizinhança. A casa vivia movimentada. Nos fundos tinha um pequeno quarto com uma cortina de contas na porta e várias prateleiras, uma mesa simples e duas cadeiras de madeira. Nas prateleiras, uma miríade de imagens de Santos, Orixás e outras Entidades. Velas, garrafas de bebidas, carteiras de cigarros, amuletos e pequenos alguidares com comida. Sobre a mesa, uma pequena toalha branca e uma peneira de palha cercada por colares de contas coloridas. Nela minha vó “via” o que afligia o coração das pessoas que a procuravam, “lendo” a sorte nas dezesseis conchas que ela deixava cair sobre a peneira. Um dia descobri que as conchas se chamavam “búzios” e não serviam a brincadeiras.

Tantas vezes vi chegarem homens e mulheres arrasados e desiludidos para depois de meia hora, saírem confortados, quando não esperançosos. Alguns retornavam com presentes que eram bem-vindos para reforçar a minguada pensão que minha vó recebia

A família era grande e bastante unida, nos finais de semana sempre tínhamos companhia para o almoço ou o jantar. As visitas chegavam trazendo travessas, panelas ou sacolas com compras do armazém. Por isso Vó Otília estranhou quando tia Zélia passou algum tempo sem aparecer. As notícias eram de que ela estava ocupada trabalhando para a nova congregação que se estabelecera a pouco na pequena cidade.

Passaram-se mais de seis meses sem vermos a tia Zélia, quando em uma tarde de sábado ela e minha prima chegaram. Trocaram beijos e abraços no pequeno alpendre e notei que minha tia usava uma espécie de guarda-pó e carregava um estojo embaixo do braço. Estaria trabalhando em uma escola ou em um ambulatório?

Minha vó foi fazer um chá e colocou sobre a mesa da cozinha um bolo de fubá recém assado. Quando minha tia abriu o estojo de couro, percebi que se tratava de um livro. Ela começou a correr o dedo pelas linhas do livro e recitar o que estava escrito. Nós, as crianças, estávamos muito mais interessadas no bolo, cujo o aroma enchia nossas narinas. Mal percebemos quando a discussão começou. Em seguida, minha tia invadiu a pequena sala onde Vó Otília jogava búzios e, enquanto recitava versículos da Bíblia, arremessava imagens nas paredes e no chão do cômodo.  Vó Otília tentava, inutilmente, impedi-la, sob nossos olhares estarrecidos. Só quando Vó Otília implorou por ajuda, despertamos. Cada um pegou a imagem mais próxima. Alcancei um São Benedito e um dos São Jorge que eram as imagens que minha vó mais gostava.  Pulando por sobre um cavalo sem São Jorge, miçangas, pipocas e cacos de garrafas saltei pela janela, sob protestos de minha tia e fui esconder-me na mata que começava logo após a pequena horta. Ficamos, eu e meus companheiros, na mata até escurecer. Quando retornei para casa, encontrei minha vó sentada quieta fumando seu pequeno cachimbo. O cômodo já havia sido limpo, apesar de ainda cheirar a cachaça. Pedi desculpas para Vó Otília por só ter conseguido salvar dois dos seus ídolos. Ela disse que não tinha importância, afinal aquilo tudo era gesso.

Mas a relação entre mãe e filha nunca mais foi a mesma. Vó Otília mandou instalar um cadeado na porta do quartinho que ela corria para trancar toda vez que Tia Zélia chegava.

Tempos depois minha vó adoeceu e voltamos a morar com meus pais. Antes de ir pedi para Vó Otília para levar as duas imagens que salvei da jihad.

Hoje, sempre olho para elas antes de lançar os búzios. 

*Obrigado a José Carlos Ribeiro que, no passado, me contou uma história parecida.

Nácar

Encontro em Turim

*Microconto